Nubes y cielo

Cielo sin nubes.
Cruzan los pájaros.
Disfruta corazón.


Finas las nubes
pasan por este cielo.
Diciembre final.
Amanece el jueves
brillante y fresco.

Mar del Plata, vista aérea desde el mar.

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Despertar

                                    

Alevosa alegría suspendida en el aire.

Vibran eucaliptos, ligeras pulsaciones,

rumor del viento. Voces de pájaros,

estrepitoso aleteo, galope de cascos.

Aire a menta, a lavanda, a jazmines.

                          Suena bien la mañana.

                                        Mar del Plata 19/12/2012

Si volviera a ser niña

Caminaría lentamente
hacia atrás
hasta borrar
el momento oscuro
de la partida de mi
                        madre.

Crepúsculo de miércoles

Cielo multicolor.
Cirus blancos navegan al norte,
cúmulus dorados al sur.
Sol,  ejerces  luz plena y feroz.
Un manto de niebla opaca tu partida.
El zorzal te saluda con su canto.
Todas las aves buscan abrigo.
Llega la noche.

Diciembre en Mar del Plata

Cielo con nubes
benteveos saludan
éste mi martes
opaco y sin su luz.
Sólo mi patio feliz.

Cruzan el cielo
tristeza en los trinos
pájaros cantan.
No brilla el paisaje
ausencia del sol aquí.

Nubes doradas
cielo multicolor
luz en plenitud.

Jueves opaco
no cantan los pájaros.
Árboles tristes
acallan esos cantos.
Crece esta nostalgia .

Espejo del mar
cubierta de nubes
niegas tu luz
opacas esta noche
loca y mágica luna.

Mi patio

           No hay higos, ni uvas.

           Sólo pinos, eucaliptos

                   y sauces.

           Trinos y voces de pájaros,           

           flores blancas, limoneros

                  perfumados.

              Cielo con nubes.

           Gorriones caminan mi patio.

           Benteveos saludan al martes.         

        

Crisis

En estos tiempos convulsos que vivimos, en los que la palabra crisis circula de boca en boca con fluidez, podemos recordar otros momentos de crisis vitales, como la llegada de un niño con síndrome de Down a la familia, y repensar lo que la crisis supone en el fondo: una oportunidad para revisar y mejorar la propia vida.

Algunos haikus

                 Inolvidable
             otoño e invierno
             tormentoso y gris    



                       Primavera luz
              las almas extasiadas
                renacen siempre

Adiós de mi invierno

                          

No hay rosas, ni violáceos

Crepúsculo en gris.

Nubes tenues, transparentes

cruzan este cielo de martes.

Será fácil olvidar.

Pájaros solitarios,

día huérfano de sol.

Vientos huracanados

hamacan los árboles.

Flores  asoman en

esta primavera, que

tarda en llegar a mí...

Benino

                                                                              “Cómo se hace para sobrevivir

                                                                                sin que se te apague el alma”

                                                                                                            E. Galeano

Se llamaba Benigno Justo. Vivía en un conventillo. En el barrio, los italianos, le decían”BENINO” y así le quedó.

No era  desagradable. Tenía la voz aguardentosa y el rostro enrojecido.

Bueno y leal. Visitaba los piringundines de aire rancio, repleto de hembras aburridas.

Actuaba de ladero de Miranda, un político del pueblo, a quién se le había atravesado un sujeto que le había jugado una mala pasada. Eligió a Benino, su mano derecha, para concretar su venganza. Le dio un arma  y le indicó el procedimiento. El ajuste debía hacerlo en el tren que iba hacía la Capital. Se calculó todo.

-¿Qué voy a hacer?, Benino se desveló. Dio vueltas en la cama.

En un rancho del río, Casimiro, el sentenciado, tampoco podía dormir. Algo lo inquietaba. En sus sueños escuchaba un estampido, y se despertaba como si tuviera una herida en el pecho. Asustado, se sentó en la cama.

Me levantaré temprano, pensó Benino, e iré a la estación. Al llegar el tren veré si me animo a subir.

Casimiro pensó en desistir de ese viaje, sintió un presentimiento: “Mejor me quedo”.

“Sigo durmiendo y listo”.

Benino tomó coraje, salió a la calle y caminó lentamente hacia el destino.

Casimiro cambió de idea y se levantó. Se vistió y fue hacia el suyo.

Benino cumplirá con su jefe. Horas más tarde, el traidor cayó ensangrentado al piso de un vagón de segunda clase. Hubo una llamada…

Al llegar a la próxima estación, la figura de Benino se cubrió de una  espesa niebla.

Despidió su alma al bajar del tren. 

Casa cerrada

                           

                                                  “…tuve lástima, cerré bien la puerta de

                                                    entrada y tiré la llave a la alcantarilla”

                                                                                                        J. Cortázar.

Una esquina blanca frente a una plaza, una casa  amplia, colonial.

Un hombre joven llega en un auto cada mañana. Abre los postigos,  de las ventanas cuelgan pesadas cortinas. No puedo ver nada.

Limpia el parque. Sale, trae paquetes pequeños. Al poco rato parte en su coche.

La chimenea, en el invierno, humea todo el día. No se ve a nadie.

El joven vuelve al atardecer, cierra los postigos (de madera maciza) y vuelve a partir.

…………………………………………………………………………………

Hoy se repite el ritual de la mañana. Pero el joven no regresa a cerrar. Me acerco a la casa. Descubro que está sin llave. Entro.

Encuentro a una anciana rígida, frente al televisor encendido. La taza de té está volcada sobre la alfombra. 

MORADAS

ESTACIÓN FELIZ / CORAZÓN ARREBOLADO/
ALGARABÍA OTOÑAL / INVASIÓN DE OCRES.

JOVEN Y ALEGRE / TE ESPERABA /
NO ME DESCUBRISTE / ENTRE LAS HOJAS/

INVIERNO GRIS.../ TU YA NO ESTÁS /
EN EL FRÍO GLACIAL / DE MIS OCASOS.

MI ALMA VIBRA AÚN / FRENTE AL AMOR/
Y A LA BELLEZA TIBIA / DE ESTA PRIMAVERA.

Secretos

Una estrella perdida,en
el inmensurable cielo
donde reinan los astros,
me cuenta sus secretos.


Me habla de amores lejanos,
de amantes perdidos,
de desencuentros...y
aparece, inesperado,
tu nombre en su relato.

Llamados

Otra vez llaman
pájaros de la noche.

No quiero oírlos.

...Cuando llegues,
Primavera, de mi alma
huirá el frío.

Mi universo

En mi cielo celeste
ojos tristes /nublados.

Quisiera recordarte con el sol
en los ojos / acariciar
la seda perfumada de tu
cutis /con plumas de garza.

Pies gastados sobre la
Madre Tierra / me llevan
a otro tiempo / lejos de
nosotros y del cielo.

Son rostros / son manos
que me rondan.Llevan
el signo / de los tiempos.
Son surcos / mapa,
allí / en nuestra piel.

Tú / sigues siendo/
Mi universo.

Altibajos

Las hojas secas
follaje peregrino
duermen el alma



Naufrago entre el encono
y el trabajo.
Decaigo, resurjo.
Dolor, alegría.
Amor, opresión.
Alegato, pesadumbre.
Desazón, exaltación.
Delirio, obsesión.

¡Espero el Sol!

Melodía inconclusa

En el día de los inmigrantes, un homenaje a mis abuelos genoveses.



Yo los alumbré por las noches.

Suena Schubert…
Estoy sobre el piano. Soy blanca, esbelta, de vidrio o porcelana, no estoy segura.
En mi cintura unas pinceladas rojas y verdes me visten.
Cándida y Esteban me compraron en un viejo bazar de Génova, y luego atravesamos el océano en un barco, que tardó mucho en cruzarlo. Ya frente a Buenos Aires estuvimos tres días para desembarcar. El viento nos aleja de la orilla una y otra vez.
Después, el Hotel de los Inmigrantes; las quintas en Vicente López y Olivos. Allí Esteban, de “sol a sol”, trabaja la tierra. Frutillas y verduras frescas son su recompensa. Sus manos son callosas y fuertes. Es erguido y alto como un álamo, desafía el paso de los años. Sube a los molinos para arreglarlos. Sus hijos disfrutan de lo que él cultiva y de los fideos, que amasa Cándida.
Por las noches los alumbro. Hablan xeneize, su idioma.
Los chicos en la escuela son llamados: los “gringos“, tienen vergüenza, pero se adaptan a esta tierra.
Años después nos vamos a vivir a Quilmes, Esteban será el jardinero en una casa de veraneo.
Cuando llega la electricidad, logro mi descanso. Sólo me encenderán por algún corte de luz.
Pasan los años… y aún estoy aquí. Me destaco, adorno con mi esbeltez. Me admiran. Me acaricia la música del piano con la magia de Schubert.
Es la Sinfonía Nº 7, la Inconclusa, como ese viaje que comenzó en el siglo XIX y dejó sin regreso a su tierra a esta familia genovesa.

Homenaje

Esta mañana desperté con la idea de que alguien cumplía años. Después de desayunar recordé que Julio Cortázar nació un 26 de agosto.
Acabo de escuchar un reportaje hecho en España. Estuve dos horas deleitándome con ese magnífico escritor. Aquí mi pequeño homenaje.

Cartas


“Qué precio tiene un cuerpo.
La enfermedad es una lección
de anatomía"
S.Ocampo

Una mujer espera el final, tirada en una cama de la clínica.
Casi no conversa. Su cuerpo está invadido por el cáncer.
Se comunica sólo con otra paciente.
Le confiesa que un tal Julio, un escritor, con el que tiene una amistad epistolar, se hizo cargo de los gastos.
La enferma terminal muestra las cartas del escritor a su compañera.
Ésta se sorprende al ver la firma: Julio Cortázar.

Hoy me pregunto por qué no guardé una de esas cartas.

Partida

Cinco de agosto, abro la puerta. El cielo rojo, inundado en sangre.
"En el bulevar de los sueños rotos vive una dama de poncho rojo..."
La sangre de Chavela canta...Rojo. Incendio. Mañana roja. Planeta rojo..."dama...pelo de plata, carne morena...Las amarguras no son amargas cuando las canta Chavela Vargas..."
Adiós "Chamana"...sigue cantando sin descanso, respetando al mundo:
"Mestiza ardiente de lengua libre, gata valiente de piel de tigre..."
Gracias Joaquín Sabina por saber dibujar, en palabras, el alma de "La Vargas".
La mítica cantina Tenampa, en la ciudad de México, lucirá un mural con el retrato de la dama del poncho rojo, donde nunca deja de sonar la música del mariachi y de circular las botellas de tequila.
Adiós Chavela.

Mi familia española

Mi padre le decía a su suegra,(mi abuela Rosalía), "gallega", como es costumbre acá de llamar a todos los españoles.
Rosalía (Rosario su verdadero nombre),era asturiana, había nacido en Fabal de Molejón.
Supe que la casa de su abuelo Blanco donde nació, existe y vive allí un nieto de su hermano José María Pérez Blanco.
Supe también que tuvo dos sobrinos sacerdotes y hay ahora varios primos míos viviendo en Asturias.
Rosario falleció a los pocos días de mi primer cumpleaños. Pero, con la sabiduría de los humildes, mi padre y su hermana Catalina (mi madre de crianza) la nombraban siempre y me contaban sus gustos.
Había sido ama de llaves de los Lartigau. Sufrió mucho cuando el niño de la casa murió en el atentado a Ramón Falcón en 1910. Estaba embarazada de mi madre y esa familia la envió a Santiz, el pueblo de mi abuelo, para que naciera allá su hija Cándida (que falleció un año después que ella).
Regresaron a Buenos Aires en 1912 y luego de varios años, como casi todos los inmigrantes, vivieron en un conventillo. Gustaba del café con leche y de los radioteatros. Si iba de visita, a la hora de su obra preferida, pedía permiso y se instalaba junto a la radio y no atendía otra cosa.
Como vivían cerca de Radio Belgrano, iban los tres,(mis padres ya se habían casado), a ver los programas de la noche. Se sintió muy feliz el día que pudo estar cerca de Hugo del Carril y llegó a tocarlo.
Heredé muchos de sus gustos y costumbres. No se pueden obviar los genes.

Enciendo hogueras

Rosa revive aquel día cuando su tía la lleva, recién bañada y cambiada, a los píes de la cama de su madre enferma.
__ Cándida, mire que linda está la nena, le dice.
No recuerda su voz, pero se siente en brazos de quién será su segunda mamá.
Se ve, luego, en casa de unos amigos que tratan de entretenerla con dibujos y relatos.
Asocia ambos momentos con las posteriores visitas dominicales al Cementerio, al que supieron llamar: “el jardín”. Aparece la relación con la muerte. La muerte de “mamita”.
El Cementerio de Ezpeleta era un espacio lleno de árboles y plantas que florecían en la primavera. El camino central bordeado de álamos terminaba en el osario, con una gran cruz. Bóvedas de familias importantes a sus costados. Casi frente al monumento a Carlos Morel, un grupo escultórico de mármol blanco con una elaborada cerca de hierro formando ramas y sobre la plataforma, de muy delicada factura, una escultura que representaba un bello niño que yacía sobre un almohadón, como dormido. Ese niño rígido había sido atropellado por su padre, que retrocedía con su auto. Rosa creyó siempre que la estatua no era otra cosa que el cuerpo del niño que descansaría allí eternamente.
Esas visitas obligadas se alargaban en los días soleados, pues se recorrían tumbas de amigos y conocidos. Se leían las placas para conocer quienes poblaban el lugar.
Llegaban, a veces, en su recorrido hasta “El ombú”, donde estaban los restos de Don Carlos Hillner y Decoud,en un sarcófago de estilo etrusco de granito. Se encontraba al final del predio y llegar era toda una aventura. Al lugar sombrío y solitario poca gente lo visitaba. A pocos metros había una tumba de una joven embalsamada, que según decían, su padre vestía y peinaba durante sus visitas.
Rosa se asombra de cuántas cosas quedaron en su recuerdo, y hoy vuelven, al encender estas hogueras.

9 de Julio de 2011

En el día del cumpleaños de la Negra partió otra alondra asesinada. Facundo, el Indio Gasparino..., un místico, un predicador, un vagabundo, un poeta.



Era un vendedor de pájaros,con
cabellos húmedos de lluvia
y tenues hebras plateadas.
Su rostro vacilante con
polvo inmemorial sobre
una compacta nube gris.
Su voz, extensión monótona,
con resquicios azules y
resignada perplejidad,
era una burbuja de pasión
sin sangre adormecida.
Un parpadeo nervioso en
su coqueta postura de cantor
no tenía su garganta vacía.
Era un aluvión sonoro,
que fluía ciegamente en
un crescendo obcecado,
caudaloso y desafiante.


“¡La alondra en el alero!
Que no calle, que no calle.”
E. Banchs

Galería Monte Cudine

Retazos de memoria. Regreso a mi infancia: una fábrica con botellas y etiquetas. Hoy es una galería.
Todo igual y tan distinto. Remozado, decorado. Lajas en lugar de adoquines. Baldosas nuevas en las veredas angostas, las formas intactas...
Veo escritorios, biblioratos y máquinas de escribir. Empleados trabajan, se paran ante la llegada del patrón, saludan. La mañana dependerá de su humor.
Abruma el ambiente, serio y empacado, a esa niña que fui. Mis visitas de la mano de mi padre me auguraban un día especial.Rodeada por todos y agasajada, me hacían el centro de la oficina. Era feliz.
Regreso allá en el recuerdo y vuelvo a ser feliz.

Beto

Partió el “Beto”, Juan Alberto Badía nos dejó, pero queda el ejemplo de su vida.

Escuché que había deseado, de chico, tener una trayectoria en su carrera, y la tuvo.

Recordé las “Coplas a la muerte de su padre”, de Jorge Manrique, donde habla de una tercera vida: “la de la honra”, que es lo más importante que podemos dejar.

Creo que Juan Alberto puede descansar en paz, ya que se cumplió su anhelo.

Me gustaría que en el mundo de los medios de comunicación fuera realmente emulado.

                                           NO ES PARA MAL DE NINGUNO 
                                         SINO PARA BIEN DE TODOS. 

                                                              J. Hernández

Viento

Fue noche de Pampero,
cruzó entre eucaliptos y
                           pinos
cual zorro en la pampa.

Azotas las rendijas, te
cuelas en el alma, silbido
que aúllas a mis sueños.  

Galope desbocado,
perro rabioso que
ladra a la luna.
Cóndor rasante, en
mi ventana. Acunas
mi manso descanso.

                                24/06/2012

Noche de San Juan

Invierno

Esta alteración en el follaje
me anuncia el arribo del frío
y del invierno.Con ellos,
la tristeza gris del cielo.


Este tiempo, más oscuro,es bueno
para pensar. Para estar con uno
mismo, conocerse y aquietarse.
Es un viaje al interior deshabitado.


La partitura de las ramas secas
marca el rumor de mis creencias,
en un espléndido concierto.


Mi ventana, vaso para el viento,
trae campanas de nostalgia.
Mi esencia atribulada, se envuelve
en la lluvia fría y en el susurro
                         de la Tierra. 




La transparencia de su imagen vestida
de silencio, me lleva a la reflexión y
                      al aislamiento.

Patagonia

                                                                             "Para que quieren tantas
                                                                             orejas si no saben escuchar" 
                                                                                                  H.G. Agüero

Huella pampa...atrás.
Tierra árida, valle de
fruta y dinosaurios.
Vino nuevo, piedra
                   antigua.

Aonikén, tehuelches.
Santos mutilados
Ceferino y tantos más.
Aguas azules copian
cielo tatuado de nubes.

Verde, plata y oro.
Juega el otoño.
"Bruma mañanera del Limay"
Río de niebla en la montaña.
Álamos dorados, yuyos secos y
pinos verdes iluminan el camino.

Despido el Sur... 

Desde La Patagonia

Hermanos Berbel

Recitado
Traigo en mi canto
el poco conocido
cantar arisco
del canto de mi gente
de los alud de la fuerza incontenible
y de los rios el grito del torrente
de los volcanes altivos de mi tierra
traigo en mi sangre la lava incandescente

Soy el mensaje distinto
que alza el vuelo
por el paisaje increible de la nieve
con la presencia mañanera de la bruma
y el idioma musical de las vertientes
y el caudal misterioso de los vientos que nos diera este acento diferente.

Angustia

                                             El cielo azul

                                            no quería llorar

                                              pero lloraba

Este cielo perdido arrulla mis nostalgias.

Esa voz ausente derrama silencio en mi

                                           alma desmedida.

Este hueco frío de su partida cierra todas

                                           mis creencias.

No espero nada. Un manuscrito vencido

escucha el fuego que lo anula. No escribiré

                                           más. No lo vale.

No tengo ansías nuevas.

Mi espíritu amanece sobre la arena del

                                            recuerdo.

Mi aliento abrumado descubre la aurora

                                            húmeda del río.

El amanecer aclara mi rígido horizonte.

Mi angustia regalada, en el crepúsculo,

                                  va y viene como un rayo.

Cierra puertas. Escucha. Trae, ese, mi

                                          silencio predicho.

Desaparece.   

Ceremonia

                                                                           “ Eso es la vejez.

                                                                             Ver de memoria.”

                                                                                         H. Conti

Ya llegó mi vejez

No hay dudas

Veo de memoria

tantas cosas,

perdidas en el tiempo,

tantos hechos

irrelevantes, infinitos.

Tantos personajes

invisibles, vulnerables.

Quiero escribir

sobre todos ellos

volverlos perdurables.

No quiero borrar

sus mínimas  vidas.

Quiero rescatarlas, en esta

“Ceremonia sublime” de dar

forma con palabras

a la historia,

en la tierra elemental

de los sueños imposibles.

                                       

Vivir

                                                                                   El pájaro vuela, sin
                                                                                   saber que vuela"
                                                                                                    E. Galeano

Disfruto del andar
Veo el sol, las plantas,
los perros y los hombres.
Intento manejar el "arte del silencio"
Trinos y voces humanas
invaden mis oídos.
Me uno al Universo, tomo su
energía. Existo.
Quizá caminaría hacia atrás
hasta borrar el momento oscuro
de la muerte de mi madre y encontrar
la paciencia de mi padre y su calidez.
Añoro: La infancia, los amigos y mis clases.
También las calles quilmeñas, los alumnos.
El patio de la casa, sus uvas y su higuera.
La hamaca, el piano y los juegos.
Unas botas negras, para lluvia, que me transformaban
en el General de mis lecturas.
A Corín Tellado y sus romances, que me llevaban
a soñar con el príncipe que subiría hasta mi torre.
Todo lo añoro, pero disfruto del presente.

Mirando la calesita

Hace meses la veo deteriorarse, está en la plaza de mi barrio.

Le robaron parte de su estructura y el motor. Ahora los domingos están vacíos de su música.

Averiguo: ¿qué sucedió?, ¿por qué nadie la pone en marcha? El vecino de enfrente me comenta que ha muerto el dueño.

Hoy tiene un cartel de venta. Hay un número de celular y aclara que se vende con las habilitaciones necesarias.

La quisiera comprar, me gustaría manejar ese negocio. Poder regalar la sortija, como hacía aquel calesitero que para no hacernos llorar, nos daba una vez a cada una, a mí y a mi amiga, ese premio tan ansiado.

Me parece estar dando vueltas en ella, frente a la estación de Quilmes, esperando el tren que traerá a mi padre de regreso del trabajo, que sin demostrar cansancio me sonreirá desde el andén.

¿Será por eso que deseo verla funcionar?  Para poder, así, evocar esas tardes de mi infancia.

Paloma herida

                               

La paz quebrada y vos paloma herida

y otra vez el hombre, ataca el hombre.

Y otra vez la violencia, vence a la inocencia.

Gana la guerra y te invalida.

Paloma que tanto fuiste herida.

En Hiroshima te mataron.

En este milenio ¿Quizás?..
Te deshagan en guerras.

Y hace falta: ¡Tanta Paz!

Ensueño

                                                                                “Vive con intensidad tu vida

                                                                                    y no dejes nunca de soñar”      

                                                                                                               W.W.

                              

 

Mis ojos están empañados en un laberinto diáfano. Chisporroteos de colores acunan mi soledad penosa y voluntaria.

En esa tarde larga e infinita, donde un abanico de silencio nos cubrió, imaginé este lugar inviolado y perfecto. ¡Esta plaza! ¡Mía!

Mía, por las mañanas, cuando todavía nadie abandonó sus sábanas y aún una pausa vaga cubre los restos de la noche.

Entonces quisiera recostarme sobre el pasto, cubierto de rocío, y disfrutar del gorjeo de los pájaros, y del verde húmedo, y del cielo que se tiñe de un rojo insoslayable.

¡Mirar al infinito!

¡Y encontrarte!

Prisión dorada

                                                                                                       Atardecer

                                                                                          con sombras enjauladas.

                                                                                               Se duerme el patio

Patio de ladrillos, personajes con muchos años y recuerdos  lo recorren y siguen encerrados en la memoria de Rosa.

Vive allí desde su infancia, esos seres la acompañan en sus días largos.

La casa tiene rejas y una jaula enorme, ubicada en  medio del patio, debajo de la higuera.

Dentro de esa dulce prisión, un cardenal ensaya su canto. Los canarios en nidos prolijos, intentan descendencia. Liban zanahorias para teñir sus plumas.

Gatos traicioneros acechan a los pájaros.

Los recuerdos acechan a la prisionera de la casa.

Las sombras están en su cabeza de jaula.

Se duerme el patio. Rosa sueña otra vida. Regresa a la infancia y vuelve a entrar a la casa.

Reconoce cada rincón. Cada planta: tacos de reina, el naranjo, las margaritas florecidas.

El secreto temblor de las plantas entra por todo su cuerpo.

Vuelve a sus sueños de niña: a sus muñecas, al piano, a sus lecturas (Capdevila, Corín Tellado), a los mapas, a los bailes.

Los vecinos y los amigos. Reuniones con asado y risas. Despedidas y reencuentros, en ese patio viejo. La parra, la higuera y los ladrillos gastados.

Todo brilla en su memoria.

Días de mayo

Escena luminosa/ sol insospechado

Nubes cabalgantes/ lo envuelven y lo atan

El viento conduce/ ráfagas de fango

Su risa inesperada/ látigo de plumas

Lluvia incontable/ acompaña mi nostalgia

con un tempo lento/ casi adagio sin luz

Formas preciosas del silencio/ angustia

gozosa de esta fiesta/ de recuerdos vacilantes

Herencia

La unánime tormenta avanza desde el oeste.

Claire decide vender la cabaña, que es la herencia de la abuela Gretchen. La comparten con su primo Rudolf, pero él vive allí desde la muerte de la anciana, era su preferido y no quiere dejar el lugar.

El papá de Claire, que era francés, odiaba a los germanos. La relación con Rudolf, ario por naturaleza, no es buena. Nunca lo fue. Sus padres se odiaban y ellos heredaron ese odio.

Claire viaja desde Buenos Aires con su ex-esposo, que quiere comprar la propiedad para sus hijas. De ese modo quedaría en la familia y creen que así será más fácil negociar con Rudolf.

Éste no quiere transigir y está atrincherado, no piensa dejar entrar a nadie. Hizo destruir el muelle. Desde la ventana de su dormitorio divisa todo.
La unánime tormenta avanza desde el oeste. El Nahuel Huapi refleja las luces de los lampos.

Tiempo atrás Rudolf, por su profesión, estuvo en África, donde supo dormir elefantes enormes. Hoy en su refugio espera, rodeado de sus armas. Defenderá la casa a toda costa.
Lo conocí almorzando en la hostería "Las Cartas", frente al lago, en un otoño hace varios años. Desde entonces compartimos la cabaña.
Es un verdadero "loco de la guerra", pero lo amo y lo acompaño en su locura. 

Pronto estallará la tormenta.

Enigma

Esa casa ahora abandonada, había sido espléndida. Su techo en mansarda, sus vitraux, la pérgola.

Sus dueños han  muerto. Los herederos, no la aman. La ignoran. Se convierte, así, casi en una ruina.

Para que no la ocupen, envían un sereno. Su nombre no importa, todos le dicen el Chileno, su oficio fue el de práctico de mar. Tiene la piel marchita.

Le gusta mucho contar sus viajes y su vida. Es rudo, pero cariñoso Los chicos del barrio se acercan a la casa para escuchar sus historias. Les dice que puede frenar las tormentas. Comenta que lo hace, al clavar su cuchillo en la tierra  e invocar a sus ancestros.

Los tiene atrapados. Les comenta, que ahora por las noches, oye cadenas que se arrastran por las escaleras.

Hoy llegará una muchacha rubia y pálida a conversar con él. Le mostrará la casa. La joven querrá subir a las habitaciones, recorrerlas.

 ¡Qué extraño!  dirá avanzando despacio  ¡Qué puerta tan pesada!  La tocará al hablar y se cerrará de un golpe.

 ¡Dios mío! dirá el Chileno  Me parece que no tiene picaporte por dentro.¡Quedamos encerrados los dos!

 ¡Los dos no!  dirá la muchacha. Pasará a través de la puerta y desaparecerá.

El Chileno quedará atrapado entre fantasmas

Condena

                                                                              “La suerte baraja las cartas

                                                                                          y nosotros jugamos”

                                                                                                 A. Schopenhauer.

  

Una total sensación de  angustia, terror y soledad lo poseyó. Se sintió atrapado.

Emil es flaco, aunque su cuerpo parece amorfo. Su rostro seco y enjuto revela los años de sufrimiento en aquel lugar remoto.

Esa isla en el Mar del Norte. Esa casa embrujada. Ese viento infernal.

Recuerda el incendio. Recuerda a su madre y las murmuraciones. ¿Se ganaba  la vida acostándose con hombres? Lo creyó siempre, a pesar de sí mismo. Ya no le molestaba saberlo. Al menos habían tenido comida.

Fue la vida que les tocó recorrer. Pero esa noche, cuando la encontró en la cama con su profesora, se torció su destino.

El recuerdo se nubla. Sólo se ve con un leño encendido. Lo arroja sobre las dos mujeres.

Corre sin destino. No podrá dormir.

Repentismo ll

Partí hacia la Mansión Morty, encontré las hojas de otoño y las orientales costumbres me invadieron.

Creí estar en la Colmena o en el Pabellón del reposo, pero era la casa de la familia de Pascual Duarte.

Encontré un abanico en delirio, trapos, hueso, piel. Avanzando llegué a la biblioteca, ahí encontré el ejemplar de : Vida y época de Michel K, un hombre lento en tierras del poniente, el mago de las islas. Luego leí: Lecciones para un niño que llega tarde.

En el jardín de los cerezos, una gaviota distrajo a las tres hermanas. El corazón desmedido me latió fuerte, estaba en la tierra que no es. Me hinqué en el altar de las rosas. Un sendero nuevo a la cascada, me llevó a la vida de mi padre, a la Catedral.

Aparecieron sus relatos: el aviador, en esa tierra de hombres cobardes. Fueron notas de la juventud. El valle del terror  invadió el estudio en escarlata y él hizo una reverencia, dio vueltas al tiempo.

Fue un hombre con mucha suerte que supo observar el panorama desde el puente y pudo matar un elefante sin romperse un hueso. En 1984 provocó una rebelión en la granja.

Uvas

Parral del patio viejo
uvas tibias, moradas.

Mundo efímero.
Acotado continente
                del amor.

Perfume dulce del
                 verano.

Recicla la infancia,
el aroma de tus
                  uvas.

Las uvas tibias

en el parral dormido

tiñen el alma

Dos Colombinas en viaje por la vida.

Vos blanco/yo negro

Planifico/improvisas

Ordeno/alborotas 

Cumplo horarios

Llegas impuntual 

Yo estructurada 

Tú creativa y transgresora.  

Peleamos por juguetes y pavadas

Nunca por un hombre 

La palabra es hoy nuestro encuentro cotidiano

y es también un desencuentro:

Prefiero la rima y la sonoridad

Vos lo quebrado y hermético 

Yo romanticona/vos humanitaria 

Fijo la mirada en el universo

Vos sobre los pobres de la tierra.

Sueño y vuelo 

Vos observas y sufres...

Punta Mogotes, 9/1/2012

                               

Treinta años

Hoy "iluminados por el fuego", recordamos en el fondo de la memoria, esas horas inciertas.
Hace treinta años despertamos con una noticia inquietante. Una guerra. Un viaje.Una plaza colmada. Un pueblo ciego.
Un sentimiento profundo y oscuro me invade. No aprendimos nada.

JUAN LÓPEZ Y JUAN WARD
Les tocó en suerte una época extraña.
El planeta había sido parcelado en diversos países,
cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias,
de un pasado sin duda heroico, de
agravios, de una mitología peculiar, de próceres
de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos.
Esa arbitraría división era favorable a las guerras.
López había nacido en la ciudad junto al río
inmóvil; Ward, en las afueras de la ciudad por la que caminó Father Brown.
Había estudiado castellano para leer el Quijote.
El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido
revelado en un aula de la calle Viamonte.
Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez,
cara a cara, en unas islas demasiado famosas,
y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel.
Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen.
El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender.
Jorge Luis Borges