Lucidez

                     

                                                              “No se puede perder el que no sabe dónde va…  
                                                       Pero está lindo el barrio, el cielo es casi igual,con su 
                                                                      constelación de uso particular.”

                                                                                                                     A. Dolina

Amanece. El sol se levanta como una llamarada. El cielo es un incendio en este marzo, todavía caluroso.

Elsa cansada se arrastra hasta la ventana. Todavía tiene el sopor del sueño. Sus ojos gastados apenas divisan la maravillosa luz del crepúsculo, que ilumina la habitación.

Tropieza con una silla.

__ Alguien la cambió de lugar, piensa. El dolor en la pierna hace que se doble. La soledad, le duele.

El pueblo duerme. Salvo los gallos. Recuerda su infancia. A esa hora la despertaba el olor de las tostadas y el trajinar de su madre en la cocina.

Mate cocido; a veces té hervido en la leche. Leche gorda que se derramaba sobre la llama del Primus. Un olor dulce que era arrullo. Una caricia, que hoy extraña.

Va hacia la cocina. No encuentra el jarro, ni el azúcar.

¿Quién alteró su orden?

Tiene miedo. Miedo a perder su seguridad en ese orden. Orden necesario para sobrevivir.

No hay leche. Busca la pava. La pone sobre el fuego. Se resigna a tomar un té.

Tendrá que ir al almacén, recorrer esas pocas cuadras de tierra, con la ayuda de los vecinos, que la cruzan con afecto. Hace veinte años que llegó arrastrando su destino. Destino oscuro y doloroso.

Ya conoce cada rincón del barrio. No va más allá del río. Cerca tiene todo lo necesario.

Para llegar hasta el Banco, una vez por mes, la lleva Don Cosme en su Mercedito gasolero.

El hombre baja y la ayuda a recoger sus cosas. A cerrar la casa. A subir al coche. Conoce su rutina, sabe cuánto la necesita. También conoce todos los rincones de la casa. Elsa le pide ayuda para todo.

Ayer cobró la pensión. Hoy no encuentra nada, ni el dinero para hacer las compras.

Llamará a Don Cosme.

Sospechosos

                       

Focos apagados en esquina tenebrosa. Todo es extraño y sospechoso.

La zona de la escuela, que por las mañanas es un regocijo, al anochecer se puebla de raros visitantes.

¿Los observa sólo ella?

Hay vehículos que se estacionan bajo un farol inútil. Trata de averiguar si hay alguien dentro.

Por la ventanilla izquierda asoma una mano con un brazo tatuado. Pertenecen a un grandote  en musculosa. La amenaza con la mirada.

Camina sin sentido por la plaza. No vuelve la cabeza. Alta flaca, desgarbada. Gasta sus viejos tacones deformados en forma despareja.

¿La acompañan sus fantasmas?

Dos patrulleros estacionan frente a la escuela sin luz. Baja un policía, la mira fijo. Camina más ligero. No le dan las piernas. Está oscuro.

Cree ver que se acerca al sospechoso, que baja del furgón. Intercambian algo.

Corre. No quiere que sepan que los mira. Tiene miedo. Su cabeza bambolea.

Todas las campanas de la tierra suenan en campanarios celeste cielo. La aturden.

Vuelve a la tarde siguiente. Todo se repite.

Ahora son dos autos los que esperan a los policías. Llegan puntuales. Hacen las mismas maniobras sospechosas.

Vuelve a correr. Llega a su casa.

Pasa uno de los patrulleros. El que maneja la observa. Teme que la identifique.

Al día siguiente cambia el recorrido.

Pasa el mismo auto cuando entra a la casa. La luz ácida de la calle la invadió.

Suena el teléfono. No atiende. Tiene pánico.

¿La reconocerán?

África

Espléndido eclipse sobre la esperanza de una raza fustigada.

África, extenuada, no es recibida por Europa. Ésta vieja desgarbada, de cutis terroso, mejillas succionadas, arrugada, la mira desdeñosa desde su Continente Cerrado. Parece una reina de negros corazones,  que anuncia su egoísmo exagerado. 

Rechaza a los que se acercan buscando redimirse de la miseria en que están sumidos.

Implacable los detiene, a pesar de haber sido el instrumento de su atraso.

Una civilización que está ¿acabada? Involucionó tanto que ¿ha tocado fondo?

Es el momento de “Imaginar”…y asegurar que todos somos iguales y que vivimos en un mundo sin fronteras…” ¿O será otra “Utopía”.

“¿Qué tal si deliramos un ratito? ¿Qué tal si elevamos los ojos más allá de la infamia para adivinar otro mundo posible?..............Seremos capaces de vivir cada día como si fuera el primero y cada noche como si fuera la última”, como dice Eduardo Galeano, en “El derecho al delirio”.

La periodista y escritora estadounidense Deborah Scroggins, en “La guerra de Emma” analiza la vida en el sur de África, en El placer de la lectura se comenta dicho libro y dicen: “en Europa y Estados Unidos se confiaba más en sus propios compatriotas que en los africanos para llevar a cabo sus proyectos de desarrollo para África. Veían a los gobiernos de esos países como corruptos e ineficaces e incluso se sospechaba que parte de la ayuda internacional que se enviaba allá donde hiciera falta se “perdía” por el camino.

Así se subestimó  a esta raza, como a otras, desde siempre.

Las razas que se creen superiores han traído muchos sufrimientos a toda la humanidad.

Después de querer imponer su cultura y su religión, impiden integrarse a sus hijos.

Agotado su proyecto asoma un gemido agudo desde ese continente desvalido

El mirador marinero

Ola despeinada/ visitas la playa

embebida con aguas salobres

de este mar que asiste a la vida.

Ola/ partes y vuelves

a la vera de cantos

                y sueños.

Ola/ gaviotas curiosas

contemplan tu viaje

a mi arena sombría.

                    Santa Clara del Mar

                Costanera y Baden Baden

                     

                           11/07/10

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                                                            “Yo adivino el parpadeo de las luces…”

                                                                                                  A. Le Pera

Recorro Paseo Colón, rodeo la Casa de Gobierno, sigo por Leandro Alem.

Tomo Corrientes. La misma confitería, el mismo mes. Madero City.
Agosto.Despedida.
No hay nostalgias, ni remordimientos.

Fue hace tiempo. Era otra edad, ya recorrida.

Hace bien volver a Buenos Aires.

Está más vieja y sucia, pero sigue siendo amada. Florida, Galerías.

Bajar Corrientes: “…loco, loco, loco…”, “Mi Buenos Aires querido…”,
voces del mundo que fue y será…. Tango-amor.

Correo Central. Quilmes (Mi otro amor).

Hoy el mar reemplaza el hueco de esos amores. Lo inunda, lo enaltece.

Le da vida.

                                                                 18/8/2009

Mi casa de los pájaros

Cambié mi patio de ladrillos

por otro de cerámica.

Todo es nuevo, sin historia.

Hay un árbol que no es mío,

pero me da sombra y la música  

del viento entre sus hojas.

Vienen a él, gorriones,

benteveos y palomas.  

Adornan así la nueva vida,

llena de árboles y pájaros.                       

Primavera de Colombinas-2003

Fue bello compartir.

                  Un buen amigo es como la sangre, acude a la herida sin que lo llamen.
                                                                 Quevedo

                            Una amistad noble es una obra maestra a dúo.
                                                 Paul Bourget

                                      Nunca es largo el camino
                               que conduce a la casa de un amigo.
                                                           Juvenal


reestreno de colombinas

la casona y el cuarto árbol
colombinas
lunares rosados con madame pompadur
una madre cose magia
el tío zapatero trabaja con la puerta abierta

dos chiquilinas inventaban crecer

dos mujeres
vuelven como al piano a "tocar a cuatro manos"

mesa y vino entre las dos
por cada una
ciclos de rosas de furias de paisaje de dolor

en frente pleno hablan
se crecieron desde el silencio de la casona y el cuarto árbol que no está
ahora se saben contar
cada goce de sus piernas maduras con el hombre
cada verso de sus manos escribientes

dos mujeres todavía se siguen inventando

Mabel Casas 20-09-03
Para mi cumpa, mi AMIGA, mi hermana con inmenso cariño de colombina que le estrenó el pupitre y siempre soñó tener.

                           KUKY
Hoy Mabel Casas la siempre colombina madura de reinventarse con vos y con la vida; aunque cueste.
te quiero

Colombina:
Betty Simpson (Beatriz Bianchetti)

                        "Disfraces"

¡Qué hermoso fue compartir
         esos momentos!
Volver a la infancia
jugar que eramos niñas,
recordar nuestros vestidos
        y disfraces.
¿ Hoy seguimos Disfrazadas?

                                     21/09/03
Fue bello compartir.

Presagio de un milagro

                                

Infinita gama de colores.

Un verde casi colérico.

Un azul nostálgico.

Una mirada sobre la selva viscosa.

Ese verde me invade muchas veces.

Algunas el azul es un gemido agudo,

cual el grito de un pájaro sobre el musgo

escarchado de cristales azulinos.

Me cubro con un poncho que huele

a salvajes intemperies en el bosque

reanimado en todo su apogeo.

Ensayo una infinita escala de tonos

hasta llegar al milagro del sueño evocador.

Mis ojos desflecados

Soledad, preñada de sueños.

            Creaste éste hueco

            lleno de dolor mudo/

                              profundo.

Follaje peregrino desgranado

                       en hojas secas.

Se adormece mi alma, y en

bruma penetrante, espolvorean el cielo

                           mis plegarias aguachentas.

                                 

Crepúsculo purpúreo

Horizonte rosa púrpura.

                                Azul, violáceo.

                                Incendio de cielo.

                 

Atrás, negro tormenta,

te empuja sol en tu retiro.

En la noche de árboles

                          callados,

erizada de luz, suspira

mi alma vagabunda. 

Nace la dueña de la noche.

Ojos selenitas adivinan

                  plata sobre mar.

Invade el corazón su vastedad.

Guardo crepúsculos

                         violáceos.

Trípoli

Trípoli, de los muchos egoísmos

Los guardianes del fuego lo avivan, lo encienden con insultos, denuncias y agresiones.

La lucha por el petróleo une el egoísmo de los intereses con la destrucción de los pueblos.

El dolor por el terremoto y el tsunami en Japón aún no terminó y comenzó en Libia una guerra por el poder, con bombas e incendios que parecen traer el Apocalipsis.

En el país también hay agresiones de palabra y de hecho a todos los que tratan de avanzar hacia el progreso de la paz y la cultura.

No todo está perdido…

¡Irradiemos luz!

¡Por ellos! ¡Por nosotros!

Luna en mayo

                                        

Me levanté temprano, como casi siempre, leí mis correos y algunos diarios.

Preparo el desayuno y decido tomarlo en el comedor diario.

Veo mucha claridad. Un vecino dejó un farol encendido, toda la noche, en su parque.

En el otro extremo veo más luz. Tanto alumbra el foco de la calle, me pregunto.

Se corren las nubes. La luna llena, perfecta, redonda, blanca es la fuente de ese resplandor mágico.

Unánime comienzo, de esta mañana de mayo.

Espera

                            

Espero la luz de la hora que viene.

Es invierno, en este vano cielo

tarda la inmensa madrugada.

Oigo la perfección inmanente de una música:

el día y la noche simultáneos.

Espero el radiante azul del cielo

en la mañana.

Mi rostro atónito de aurora,

con una eterna embriaguez

embelesada, espera al sol en

su armonía siempre nueva.

Fachada de hondas patrias imprevistas.

Instalación desnuda del anhelo.

En este purpúreo monte encuentro

un desvelado secreto de espesura.

Soy una inmortal mujer dorada

una eterna plenitud desnuda.

Navego en agua elemental,

en suave azul nublado.

Logro pleno descanso transparente

en la concavidad radiante de este mar.

  J. R. Jiménez-B. Bianchetti

                            10/07/2011

Charlies

Leo “El perseguidor”, homenaje perfecto a un genio del jazz: Charlie Parker.
Escucho que otra vez Charly García provocó un escándalo en un hotel de Córdoba.
Síndrome de abstinencia, ¿quizá? Los periodistas especulan con algunos de sus dichos:”Me dan la droga para actuar y después me la niegan…”
¡Cuántas similitudes entre estos genios!
Bruno V…el periodista-amigo, en el cuento, sospecha que le proveen droga a Johny. Pero él mismo saca provecho de la muerte del músico y en la segunda edición de su libro incluye una fotografía del entierro con jazzmen famosos y una nota necrológica.
“En esa forma la biografía quedó, por decirlo así, completa”, comenta.
¿Cuántos están sacando beneficios de las actuaciones de García? ¿Son otros B.V.?
La droga los hace geniales y los destruye. ¿Habría tanta buena música sin droga y sin alcohol? ¿Habría tanto arte?
Cuantos escribieron o escriben en una situación alucinada por los efluvios de estas sustancias. ¿Se despierta el genio, lo aumenta o es sólo casualidad?
Cortázar dice en boca del periodista:”…no he querido mostrar al desnudo su incurable esquizofrenia, el sórdido trasfondo de la droga, la promiscuidad de esa vida lamentable…”.Sólo le da importancia, en la biografía, al arte incomparable de la música, pero Cortázar mismo nos describe, en esa semblanza, los delirios del protagonista en innumerables páginas.
Creo que así debe ser con los artistas, disfrutar de la obra sin analizar como viven o sueñan los que la crearon.

Pinoccio

Cuando parte un artista creativo...
Ese año miserable desdibuja
del pueblo, una cascada de falsas giras.
Este abanico descolorido humedece el cielo oscuro.
Fabrica una estatua festejada en cada esquina,
seca u opulenta, perfumada con crestas extravagantes
en las veletas. Y en las chimeneas...
helechos balbuceantes remolcados por el viento.

Relato y vida

“Porque entonces yo aún no sabía que, a pesar de crecer y por mucho que uno mire hacia el futuro, uno siempre crece hacia el pasado, en busca tal vez del primer deslumbramiento.” Juan Marsé




Escucho el relato: El pequeño rey zaparrastroso, de Eduardo Galeano. Veo a mi hijo Pablo como su protagonista, relacionado siempre con amigos imaginarios.
El veintisiete de noviembre, en el Auditórium, el escritor uruguayo abre la Feria del Libro.
Llevo entre mis manos: El libro de los nacimientos, que hace años me regalara un alumno.
Espero mi turno para que me firme el ejemplar.
Al llegar hasta él, le comento aquella circunstancia. Me dice que fue un hecho real y no lo dudo.
Le dedica el libro a Pablo con un abrazo. A mí me estrecha en otro, que me provoca lágrimas, tan dulces como su mirada.

¿Qué te pasó Buenos Aires?

Ya no sos la que soñabas
en parecerte a París.

Hoy sucia y abandonada
con tus casas ocupadas
y tu gente adormilada.

¿Qué te pasó Buenos Aires?
Ya no sos la que soñabas
en ser la Reina del Plata.

Hoy fulera y fané
en tus sueños y tus calles
¡tus luces son remembranzas!

Crisis de los misiles

Todo había empezado bien.
Desde Sierra Maestra lograron derrotar a Batista.
Lo planearon todo, lucharon y sufrieron.
Frondizi recibe, en secreto al Che. Los militares no lo perdonan.
Kennedy, con la Alianza para el progreso, pretende ayudar a América Latina.
No todos lo creen.
La URSS apoya a Fidel y cuando EEUU declara el bloqueo naval, los soviéticos instalan misiles apuntando al país del Norte (podrían matar millones de seres en minutos).
Los yanquis tienen bombarderos B-52 con cargas atómicas: “el riesgo de terminar por fin con la raza humana estaba perfectamente calculado”.
La Guerra Fría se puso al rojo vivo. Estaban por llegar a un punto decisivo: “Durante un momento el mundo quedó inmóvil…”, dice R. Kennedy en sus memorias.
Kruschev cedió y retiró los misiles, el presidente norteamericano prometió no invadir, pero quedaron en Guantánamo.
En Buenos Aires se habían preparado tropas para enviar a Cuba.¿Cómo se había llegado a eso?
Ya nada se podía hacer.
A Kennedy lo mataron poco después. Kruschev y Frondizi fueron derrocados.
Pasaron casi cincuenta años y nada mejoró. Hoy son otros los conflictos, pero las amenazas a la vida humana siguen latentes.
El terrorismo musulmán es hoy el fantasma, como lo fue antes el comunismo.
La relación Chavez-Irán (con sus supuestas armas nucleares), recuerda la crisis de mil novecientos sesenta y dos.

Los hombres no aprendimos, todavía, a convivir en paz y respetar a los que piensan diferente.

Año 2500

Estaremos  como al principio.

Volviendo a comenzar.

Aprendiendo:
a hacer fuego,
a cocinar alimentos
alrededor de su calor.

A escuchar a los más viejos
su experiencia.
El calor del afecto
será importante siempre.

En la escuela, el diálogo
enriquecerá a discípulo
y maestro.

Todo comenzará otra vez.

La palabra, la comunicación
y el respeto indispensable
para  la vida.

Sentados con los ancianos,
junto al fuego,
escucharán sus consejos.


La tecnología, que invadió otros siglos,
no pudo reemplazar el calor de una
mirada y el abrazo de un amigo.


.

Cerrar los ojos

Sueño en verde.
Veo un arroyo. Sauces que acarician sus aguas. Verde. Mucho verde.
Calma. Lanzo mis penas al arroyo. Mi ser es leve, vuela.
Floto en ese sueño verde.
Abro mis ojos y veo verde. Un fondo de altos pinos, azulados eucaliptos y sauces lacrimosos.
No hay agua.
Igual me siento leve.
El azul del cielo mañanero suple el agua cristalina, que se llevó mis confusiones.

Viaje por las aguas que brillan

Clodomiro parte en el Nochero. Enfila por una senda estrecha, cubierta de pastos duros.
Sudan sus manos curtidas. El corazón late acelerado. Un temor vago lo estremece.
Siente el placer del viento cantando en sus orejas y no puede disfrutarlo.
En la casa quedó Manuela, tiene contracciones. No se cumplieron sus nueve lunas. Su desazón es grande.
El avión fumigador pasó hace días. Todavía se huele amargo. Se traga amargo.
Sus manos ásperas se aferran a las riendas. Para acortar distancias toma por el monte.
Es otoño. Ha llovido mucho. Han desbordado los esteros. Igual decide cruzar el humedal.
Rodeará la laguna Galarza, invadida por camalotes y malezas. Clodomiro fue mariscador, es alto y fuerte. Es baqueano en la zona. Tiene experiencia, pero teme atravesar esa zona traicionera. Los latidos crecen.
Amanece cuando llega al pueblo. Toca a la puerta del médico. Le cuenta su problema, se disculpa por la hora. El doctor lo tranquiliza, le da muestras de un remedio.
Toma el camino del regreso. Serán suficientes las píldoras y el reposo o Manuela perderá el crío, como muchas de sus vecinas.
Se seca un sudor amargo.

Negra

DESPEDIDA


Un sueño de alondras disparó
victorioso su entusiasmo para
acompañarte Negra en tu partida.
Palabras breves advirtieron de tu viaje.
Volaste hoy domingo antes
que el sol se levantara.
Tu voz bella y libre flota liviana
sobre cárceles de plomo y cuida
por siempre el canto de la tierra.

Adiós Maestro

                                                                   “Extraña confusión de
                                                                                   mis sentidos”
                                                                                   A. Cortez


Flotaba mi alma en ese raro color que tiene el sueño.
Llega mayo. El día tres cumplirían años seres ausentes, muy queridos.
Mi amiga ochenta y ocho, el tío ciento uno.
Pienso en Don Ernesto, este 24 de junio llegará a los cien.

Pocas horas después me dicen que ha muerto, en la madrugada.
En mi extraña confusión del entresueño: ¿Habrá pasado a despedirse?