Viento

Fue noche de Pampero,
cruzó entre eucaliptos y
                           pinos
cual zorro en la pampa.

Azotas las rendijas, te
cuelas en el alma, silbido
que aúllas a mis sueños.  

Galope desbocado,
perro rabioso que
ladra a la luna.
Cóndor rasante, en
mi ventana. Acunas
mi manso descanso.

                                24/06/2012

Noche de San Juan

Invierno

Esta alteración en el follaje
me anuncia el arribo del frío
y del invierno.Con ellos,
la tristeza gris del cielo.


Este tiempo, más oscuro,es bueno
para pensar. Para estar con uno
mismo, conocerse y aquietarse.
Es un viaje al interior deshabitado.


La partitura de las ramas secas
marca el rumor de mis creencias,
en un espléndido concierto.


Mi ventana, vaso para el viento,
trae campanas de nostalgia.
Mi esencia atribulada, se envuelve
en la lluvia fría y en el susurro
                         de la Tierra. 




La transparencia de su imagen vestida
de silencio, me lleva a la reflexión y
                      al aislamiento.

Patagonia

                                                                             "Para que quieren tantas
                                                                             orejas si no saben escuchar" 
                                                                                                  H.G. Agüero

Huella pampa...atrás.
Tierra árida, valle de
fruta y dinosaurios.
Vino nuevo, piedra
                   antigua.

Aonikén, tehuelches.
Santos mutilados
Ceferino y tantos más.
Aguas azules copian
cielo tatuado de nubes.

Verde, plata y oro.
Juega el otoño.
"Bruma mañanera del Limay"
Río de niebla en la montaña.
Álamos dorados, yuyos secos y
pinos verdes iluminan el camino.

Despido el Sur... 

Desde La Patagonia

Hermanos Berbel

Recitado
Traigo en mi canto
el poco conocido
cantar arisco
del canto de mi gente
de los alud de la fuerza incontenible
y de los rios el grito del torrente
de los volcanes altivos de mi tierra
traigo en mi sangre la lava incandescente

Soy el mensaje distinto
que alza el vuelo
por el paisaje increible de la nieve
con la presencia mañanera de la bruma
y el idioma musical de las vertientes
y el caudal misterioso de los vientos que nos diera este acento diferente.

Angustia

                                             El cielo azul

                                            no quería llorar

                                              pero lloraba

Este cielo perdido arrulla mis nostalgias.

Esa voz ausente derrama silencio en mi

                                           alma desmedida.

Este hueco frío de su partida cierra todas

                                           mis creencias.

No espero nada. Un manuscrito vencido

escucha el fuego que lo anula. No escribiré

                                           más. No lo vale.

No tengo ansías nuevas.

Mi espíritu amanece sobre la arena del

                                            recuerdo.

Mi aliento abrumado descubre la aurora

                                            húmeda del río.

El amanecer aclara mi rígido horizonte.

Mi angustia regalada, en el crepúsculo,

                                  va y viene como un rayo.

Cierra puertas. Escucha. Trae, ese, mi

                                          silencio predicho.

Desaparece.   

Ceremonia

                                                                           “ Eso es la vejez.

                                                                             Ver de memoria.”

                                                                                         H. Conti

Ya llegó mi vejez

No hay dudas

Veo de memoria

tantas cosas,

perdidas en el tiempo,

tantos hechos

irrelevantes, infinitos.

Tantos personajes

invisibles, vulnerables.

Quiero escribir

sobre todos ellos

volverlos perdurables.

No quiero borrar

sus mínimas  vidas.

Quiero rescatarlas, en esta

“Ceremonia sublime” de dar

forma con palabras

a la historia,

en la tierra elemental

de los sueños imposibles.

                                       

Vivir

                                                                                   El pájaro vuela, sin
                                                                                   saber que vuela"
                                                                                                    E. Galeano

Disfruto del andar
Veo el sol, las plantas,
los perros y los hombres.
Intento manejar el "arte del silencio"
Trinos y voces humanas
invaden mis oídos.
Me uno al Universo, tomo su
energía. Existo.
Quizá caminaría hacia atrás
hasta borrar el momento oscuro
de la muerte de mi madre y encontrar
la paciencia de mi padre y su calidez.
Añoro: La infancia, los amigos y mis clases.
También las calles quilmeñas, los alumnos.
El patio de la casa, sus uvas y su higuera.
La hamaca, el piano y los juegos.
Unas botas negras, para lluvia, que me transformaban
en el General de mis lecturas.
A Corín Tellado y sus romances, que me llevaban
a soñar con el príncipe que subiría hasta mi torre.
Todo lo añoro, pero disfruto del presente.

Mirando la calesita

Hace meses la veo deteriorarse, está en la plaza de mi barrio.

Le robaron parte de su estructura y el motor. Ahora los domingos están vacíos de su música.

Averiguo: ¿qué sucedió?, ¿por qué nadie la pone en marcha? El vecino de enfrente me comenta que ha muerto el dueño.

Hoy tiene un cartel de venta. Hay un número de celular y aclara que se vende con las habilitaciones necesarias.

La quisiera comprar, me gustaría manejar ese negocio. Poder regalar la sortija, como hacía aquel calesitero que para no hacernos llorar, nos daba una vez a cada una, a mí y a mi amiga, ese premio tan ansiado.

Me parece estar dando vueltas en ella, frente a la estación de Quilmes, esperando el tren que traerá a mi padre de regreso del trabajo, que sin demostrar cansancio me sonreirá desde el andén.

¿Será por eso que deseo verla funcionar?  Para poder, así, evocar esas tardes de mi infancia.